Quizás yo no sea lo que quieras,
quizás no yo no te sirva en tu vida,
quizás yo sea demasiado austera,
y me tenga que ir a llorar abatida.

Será que mis palabras no son suficientes,
para enamorar a la más bella,
quizás aún parezcan de adolescentes,
y tenga que dedicarme mejor a la botella.

Preferirás al revolucionario poeta aquel,
pero yo seguiré esperandote aquí sentada,
con mi burdo lápiz esribiendo en el papel.

Hasta que te des cuenta, Poesía amada,
que no me merezco estar más en tu burdel,
sino estar contigo en un bar amarrada.

Me mata, me destruye, me quema,
a la vez que poco a poco envenena,
me da libertad y me ata a su cadena,
me insulta, me pega y me blasfema.

Hay tiempos que me besa con dulzura,
me acaricia en mis largas noches en vela,
otros tiempos hasta el alma me tortura,
y me convierte en su más tonta damisela.

Te amo, te odio, te acoso, te espero,
te dejo, te admiro, te vuelvo, te anhelo,
eres mi amor y mi sentimiento más sincero.

Del corazón mi agujero,
mi más dulce caramelo.
Te odio, sí, pero te quiero.

Cine.
Cuántas veces nos habrá visto,
reírnos, enamorarnos,
besarnos, amarnos.

Ahora yo estoy en él.
Sin ti.
Con una copa.
Y tu estarás ahí,
tres filas más atrás,
cogida de su mano.

Ya te veo.

Me voy.

No puedo.

Adiós.

Era la noche.
La que me llamaba,
me excitaba,
me insinuaba,
que me la follara.
Pero yo la ignoraba.
Y en lugar de eso,
esperaba tu hueso,
o tu beso,
o tu regreso.
Lo ignoro.
Alguna vez vendrás,
me llamarás,
me acosarás.
Y quizás ya no esté.
Pero hasta entonces,
esperaré,
te amaré,
te ignoraré.
Hasta que la noche,
se meta en mi cama,
se desnude, pierda el tanga.
Y yo me la folle.